E para as cabeças a preocupação,
Para as mãos um violão,
E ao coração, um coração.
Com fome...
Moribundo...
Sem esperança.
O Índio cantado não veio
Da estrela nenhuma nave,
Nem ao menos uma luz ,
mesmo que não estonteante.
Perdemos o ideário!!!
Cuba morre, literalmente,
Pensaram que estavam aí as ideias.
Não estavam ?
Acabaram-se as experiências?
Venceu o capital.
E o trabalho, virou pelego?
Os pensadores desconversam.
Não há mais saída?
Cristo morreu.
Zumbi morreu.
Gandhi morreu.
Mãe Menininha morreu.
A religião impera.
Eu já fiz 40 anos .
Perdi dentes.
Ganhei quilos.
Uns cabelos caíram,
Outros branquearam.
Gosto de mais coisas,
Aprecio mais,
Penso menos ?
E o Índio cantado não veio.
Ou foi morto por garimpeiros?
O artista não é mais guru.
Mas o rebanho precisa de guia.
É assim.
É a verdade nua e crua.
E a nova Era, quando vem ?
A esperança tem que voltar.
Betinho,
as fomes são muitas !
Cristo morreu.
Zumbi morreu.
Gandhi morreu.
Morreremos todos...
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